Tra le varie cose dimenticate c'è quella che, per una decina d'anni (dai 15 ai 25), ho usato la penna stilografica per scrivere.

Voglia di distinguermi e di cose particolari.

Anzi, me ne compro una nuova. La metto in testa alla lista dei regali da farmi. 

e fanculo babbonatale!

Continuo a rigirare tra le mani il singolo dei Depeche Mode: People are people. Dove l'ho comprato? Dietro ogni singolo disco c'è una storia. Dietro a questa vedo solo il buio e non mi piace.
Ricordo quelli presi in america, quelli presi in giro per europa ma anche quelli presi vicino casa. E questa cosa mi mette apprensione e nervosismo.

Così riguardando i dischi in vinile (retrocessi in cantina) scopro LP di cui non ricordavo la presenza. Sono un estimatore delle colonne sonore di Carpenter, cosa che gli riesce meglio del fare film, secondo me. Escape from New York, devo essere uno dei pochi possessori di questo disco. Assault on precint 13 è la più bella colonna sonora del mio mondo. Gli ho dato pure l'oscar.

Niente da fare non ricordo. Ricordo quando uscì il brano. 1983. Anno magico per l'età, di merda per tutto il resto. Ho la foto sulla patente dell'epoca. Che bel faccino!

Ho capito che non riuscirò mai a passare i miei cd in mp3. Ci rinuncio.

Compiono tre anni il mio portatile (si è fatto vecchio pure questo), il mio blog.

Ah, pure la mia bimba.

Faccio un esperimento. Mi chiudo nel mio micro-studiuolo casalingo, accendo il portatile e metto le cuffie. Scelgo la hit più ascoltata da me nel 1983, un quarto di secolo fa: Echoes, Pink Floyd.

Oggi digitale mp3, ieri solido vinile.

Chiudo gli occhi. La musica parte lenta, cresce, diventa assordante. Vedo il ragazzo che ero, pochi sogni confusi, capelli lunghi e tanta voglia di vivere.

Lacrime scendono abbondanti, tante. Una macchina del tempo, la mente. Immagini, colori, suoni di ieri.

Venti minuti e ritorno al presente. Asciugo le lacrime con le mani spalmandole sul viso. Metto su musica commerciale per riprendermi, esco sul balcone perchè la brezza cancelli ogni segno di quello che è stato.

Cazzo! Quanta strada ho fatto!

Per il sesto anno consecutivo sono tornati i "dove eri" e gli "io invece ero".

Per rivivere, con dovizia di particolari e ancora una volta, i momenti, il luogo e l'arte praticata mentre una pagina di storia veniva scritta con effetti speciali.

Impietosa fotografia di una misera quotidianità che acquista valore e dignità dall'Evento .

Non ricordo quanto costasse la banzina una decina d'anni fa da queste parti. Ricordo però benissimo di averla pagata un dollaro e quindici a gallone quando andavo a zonzo in mustang rosso fiammante sulle strade della Cali fornia.

Era la mia ultima estate passata con i nonni. Però questo, in quei giorni, non lo sapevo ancora. C'era Borg contro McEnroe a Wimbledon, era l'estate della medaglia d'oro di Kozakiewicz nel salto in alto a Mosca. Strano a me è rimasto scolpito nella memoria lui.

Giorni sereni passati con gli amici, a tirare calci ad un pallone, a passeggiare nei boschi o a chiacchierare mentre si facevano tornei di briscola. La sera ad immaginare corteggiamenti, a programmare incontri così difficili da realizzare. Prati illuminati da migliaia di piccole lucciole. E' più di un secolo che non vedo le lucciole. Che meraviglioso spettacolo. Anni prima le catturavo, facevo anche raccolta di grilli e cavallette, raccoglievo frutti di bosco e fragoline.

Poi la terra ha tremato, io sono cresciuto e le estati non sono più state le stesse. Purtroppo.

C'erano stati diversi viaggi verso la penisola iberica. Via terra, via mare e via aria. La prima fu col treno. Roba che solo intornoai20 puoi fare. Partire all'una da Termini sotto il sole bollente di un agosto romano e rimanere in treno qualcosa come 18 ore o giù di lì. In realtà le ore furono molte di più a causa di un guarsto alle linee elettriche in territorio francese. E senza contare il viaggio fino alla capitale.

Al ritorno, il treno era sovraccarico di gioventù italica e la sosta a Portbou andava per le lughe. Molto lunghe. E si aspettava. Quando l'attesa è andata oltre si è sentita una voce potente, forte e chiara con un accento romanesco: A figli de puta! Lasciatece andà!

Una risata generale riempì il buio della notte catalana.

Il mio primo ricordo è molto sfocato. Credo di avere tre anni, guardo verso l'alto e vedo mia madre intornoai20 piangere. Siamo nel cucinino della vecchia casa. Non vedo colori. Lei piange e mia nonna la consola.

D'estate, gli anziani che vivevano a pian terreno, appendevano fiori di malva ad essiccare fuori dalla porta d'ingresso. Sul marciapiede stendevano vecchi teli e li ricoprivano di mandorle a cui toglievano il mallo seduti su vecchie e instabili sedie.
Ora non si vede malva o mandorle e nemmeno tanti bambini per strada.
Perfino io non sono più bambino. Questo non me lo sarei mai aspettato.